Estou sem idéias que me escrevam,
Sem perspectivas que me iluminem.
Há em mim uma ausência indefinida,
Uma sensação abstrata e sem nexo,
Como se não houvesse verdade verdadeira
E como se a mentira fosse tudo.
É-me difícil conseguir sintonizar tudo isso, agora,
E não vejo nada além de minha perspectiva objetiva.
Tudo me é incognoscível, e sinto meus pensamentos
Desertando meu cérebro que os concebeu.
Sinto-me frágil e débil, e em uma posição fetal,
Abraço-me comigo mesmo, com meus braços moles,
Que me repudiam e me jogam contra a uma parede
De sensações minhas indescritíveis e indecifráveis.
Já não sei que sinto.
Caio no chão vazio e frio da minha falta da razão,
E não sinto nada, além de sentir coisa nenhuma.
Estou em mim, como se eu não me sentisse,
E já não sei como me definir.
Eu já não sou eu, mas isso não me causa estranhamento,
Afinal, acredito que eu nunca fui eu mesmo.
Eu existi em mim apenas como algo excedente,
Como se eu fosse um mau vizinho inoportuno de mim mesmo.
Eu não tenho nada a ver comigo.
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