Este mundo poético que não ri do próprio caminho.
Mundo recolhido por si só,
Ativado, desalmado, jogado,
Ao navegar vago dos mares rasos de si.
Cestas contendo o incerto,
Cabeças rolando, de heróis sentimentais
[Se é que eles existiram no primitivo],
A arte como única casa, recanto,
Para os últimos enganos interiores.
Poço, contraposto,
Resumos sem estímulos.
A mão de um indíviduo à beira da falência
Do desgaste de si.
A solidão da própria solidão
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