Fictício Deus,
Como fizeste bem o mundo!
(Ironias dos que não são teus)
E nos cegaste bem ao fundo.
Pois já não vemos mais amor
Naquele filho que nos mandou.
A nós coube todo o horror
E o filho, você o matou.
E aquele pobre orador
Que não entende a verdade.
Reza com tanto fervor
Entregando sua vitalidade.
E quanto ao padre
Que se passa por confessor?
Diz ser santa autoridade
Mas não passa de um ditador.
Também há aquela casa
Que se diz dona da palavra dita.
A casa é a igreja,
mas a palavra é maldita.
Fictício Deus,
Somos teu fracasso.
Nova raça, os ateus,
E não cedemos nosso espaço. |
