Lá se foi a inspiração.
Deixou apenas o vazio
No peito e na plantação.
Está seca, como no estio,
De poesia a antiga messe.
Já não brota a flor da rima
Nem a estrofe amadurece.
Já não mais a verve anima
De acender os sentimentos.
Nem tampouco os sofrimentos
Movem a mão para escrever.
Sem desejo para arder a flama,
Ou saudade que semeie drama,
Não vicejam versos pra colher.
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