Você fantasiado de gente,
crente no diabo na tarde quente,
crente que existe,
porque
porquear.
Você que se diz perfeito,
filho do filho de um bom sujeito.
Filho da mãe que lhe deu de mamar.
Você tijolinho soldado,
membro de um corpo esquartejado,
que mais quer desse mundo cruel?
Restos de um pouco de tudo,
aquilo que existe no fundo
do que não se deve alcançar.
Você que é você,
quer você.
Você quer mandar se foder,
quer o mundo e não pode falar
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